Каждый день умирал
с честью, как генерал,
Догоревший закат на углях. Клен пушистый стоял
И едва не сиял,
Когда солнце качал на ветвях.
И, казалось, в руке
Всегда будет рука,
Что бы в мире моём не случилось.
Между стекол в окне
Поселилась тоска.
Клен осыпался? Или приснилось?
И закат поседел,
Будто долго старел,
Раз за разом теряя немного.
Каждый день не у дел,
Раньше, кажется, пел,
А теперь только пьет и по многу.
День проходит вокруг,
Время, может быть, друг.
Может быть я скучаю, по листьям.
Осень сходит нам с рук,
Пока нам не досуг,
Хоть бы мельком, но вспомнить о близких...